Дороги

    Стернистого поля края огибая,

Бежит мне навстречу тропа полевая.

Чернеют распашек крутые отвалы.

Земля отдыхает,– за лето устала.

Обласкана нежностью бабьего лета,

В глубоком раздумье

                         о чем-то и где-то.

Дорога накатана, путник довольный,

С ней жизнь без  ухабов

                                 и дышится вольно.

Гляжу и не верю:

                             к тропе примыкает

Заезжена очень дорога иная.

Как рана на теле, в ухабах, разбита.

Травой поросла, будто Богом забыта.

Вниманье людей к ней давно поостыло.

Вздохну с сожаленьем: – Свое отслужила.

И первое в памяти – снова дорога:

Заснежена, вьется к родному порогу.

Везла меня мама, скользили санчата,

Вблизи косогора, пологого ската.

Слепит белый снег, бриллиантом сверкая,

А память из детства страницы листает.

Из ниток дорог наша жизнь переплетена.

Судьба у нас разная: в шрамах, отметинах.

С надеждой в подъеме, с бедою в падении –

И в частой тревоге, и в вечном стремлении.

Судьба нам немало дорог даровала.

Их всех  не припомнишь, коль память устала.

Что ждет впереди нас? Об этом тревога.

Какая последняя в жизни дорога?

Когда и в каком она месте проляжет?

Никто никогда мне об этом не скажет.

                                                    27 августа 1996 г.

                                                           (Из сборника "Дороги жизни")