На душе – беспросветная
слякоть.
Её даже мысль не полощет.
Стихом бы сейчас заплакать–
Было б намного проще.
Намного бы стало легче,
От обид, что нам причиняют,
Лишь горечь становится крепче,
От того, что нас разлучают.
Мне б словом будить непристойным
Оглохшую несправедливость,
Ту, что среди недостойных
Честью своею божилась.
Прямо под занавес года
Надежду на лучшее губит.
Виновата ли в этом погода,
Она ли под корень рубит?
1998
г.


